Esos momentos peligrosos en los que ya no te importa nada. Caminás por la calle y sentís el vientito frío de diciembre y pensás dos cosas. Primero, que es la primera vez que sentís un vientito frío en diciembre. Y segundo, que todas esas avispas molestas que zumbaban en tu oído ya no están. O zumban, sí, pero en un volumen bajo, casi inaudible. Tal vez es porque estás más acá que allá (o, en realidad, la expresión precisa sería "más allá que acá"). Es como si alejaras la visión en el Google Earth. Eran bloques enormes de cemento; ahora son puntos, si se ven... Tal vez ni siquiera se vean... Donde antes había bloques de cemento, ahora sólo hay verde. Y también podés ver el mar.
Esos momentos en que decís: ¿y qué? Tenés una certeza absoluta que te hace sospechar justo por eso, por ser tan cierta. Podrías tirarte por un precipicio, podrías emprender la escalada más ardua de tu vida, podrías decidirte a cambiar el mundo. Siempre lo supiste, pero ahora tenés una certeza, creés, y no te importa gritarlo a los cuatro vientos.
Esos momentos de claridad inmensa. O de locura.
Esos momentos peligrosos. O tal vez sean oportunidades. O tal vez sean los momentos perfectos para avanzar.
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